Todos os meus sentimentos estão acomodados nos versos que faço.
Não meço esforços e  dou a eles um lar
de  acordo  com  as  suas  vitórias  e os  seus  fracassos.
Ao meu amor,  foi  dado  uma  cabana  num  lugar distante,
e de difícil  acesso.
O  prazer, coitado, foi despachado na última diligência
por falta  de  espaço.
Felicidade mora  em  um  mausoléu, não a vejo há tanto,
que   minha   saudade,  essa ingrata,
exigiu-me bem, de  frente  à  praça, um arranha-céu,
e toda  imponente, intimida os  que  passam  de  bengala  e chapéu.
O desejo, vadio faminto, dorme ao relento,
e  para  não  morrer de  fome, come pão bolorento,
veste-se de terno e gravata, excomunga e roga praga
aos elementos do tempo.
E eu, em mais  uma empreitada, copio do pedreiro sua nova  morada.
Enquanto ele amassa o barro, eu dou alma às palavras.
De voo em voo a casa vai surgindo.
O  mais novo lar do João.
De verso em verso eu construo um solar pra minha solidão.